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sábado, 12 de marzo de 2011

CUENTO DE CUANDO APRENDÍ A MENTIR

Annys Josefina Romero Rodríguez
(Cumanesa, en tierra guara)
Barquisimeto 07/11/2010


Esta historia transcurre en 1er grado; pero antes debo rebobinar: Mi hermana gemela y yo veníamos de la luna de miel  de una guardería y de un preescolar de fábula; pues veníamos de la Fundación del Niño del Barrio Brasil, donde éramos libres, jugábamos, nos alimentaban y hasta nos atendían la salud. De allí pasamos al Preescolar… ¡Ay! (con suspiro), qué tiempos tan maravillosos aquellos: ahí conocí a mi primer amor (pero esa es otra historia, que luego contaré), conocí el significado de la libertad, aprendí de la naturaleza y de lo real, las maestras eran casi ángeles caídos del cielo, nos enseñaron buenos hábitos y de las letras y los números, nos permitían el arte libre y nos enseñaron las primeras manifestaciones folklóricas que penetraron el alma de mi hermana y de esta servidora.

Ahora sí llegamos al 1er grado, todo un sistema esclavista; la represora una vieja loba disfrazada de cordero, cuyo objetivo principal: ser nuestra capataz durante un año, para que aprendiéramos lo que el sistema exige (escribir y sacar cuentas); olvídese del cuento de la libertad, de la interacción con la naturaleza y la realidad, del amor, de las plásticas libres, de jugar, de correr. Aquello era un régimen: íbamos muy tempranito aún con sueño, nos paraban en un patio espeluznante (sin árboles, ni pájaros), cantábamos el himno y luego a las mazmorras con las verdugas.

¡Ah!… ¿Que cómo  aprendí a decir mentiras?... Les cuento: Un día mi hermana y yo jugábamos en la jaula de concreto y no comimos (porque el juego nos alimentaba el alma y nos bloqueaba el hambre). De casualidad ese día dos loncheras habían derramado la leche que traían los termos...y, ¿adivinen pues de quienes eran las loncheras? La maestra, mujer muy aseada y con los ojos que le saltaban fuego, tomó el látigo- no, perdón-, la regla de palo que medía un metro de largo por diez centímetros de ancho y un centímetro de espesor, hizo notar su descontento por el derrame de petróleo – no, perdón, nuevamente- por el derrame de leche, y preguntó: -¿De quienes son las loncheras?. Todos estaban pasmados del susto, las rodillas nos temblaban, hubo quienes lloraron, otros  se orinaron, otros tantos se escondieron debajo de los pupitres y uno cupo en la papelera. Mi hermana y yo nos paramos frente a la maestra y con voz entrecortada le dije: -“Son de nosotras, maestra.”
 Nos hizo poner las manos en el escritorio y nos laceró hasta que nuestras manos se hincharon.

Cuando llegó mi mamá, la maestra le echó un cuento chino; y como la maestra gozaba de buena reputación, mi mamá dejó pasar por alto el enrojecimiento de nuestras manitas (que de café se tornaron moradas).
 Mi hermana y yo decidimos callar, porque no teníamos  reales para  contratar a un abogado del tamaño de la maestra para que nos defendiera en el caso. De allí en adelante, le mentimos a aquella mujer solo para complacer sus oídos; y además porque no éramos masoquistas.

No obstante, ya tengo 32 años 1.65 metros de estatura y aunque me duelen aún las recuerdos de aquellos latigazo en las manos, en nombre de lo bello de los años anteriores a aquel nefasto 1er grado y a el cicatrizante efectivo del amor de hogar, tengo la satisfacción de decir:  Sólo le mentí a la bruja torturadora de 1er grado y a todos los sátrapas que se han cruzado en mi vida.

 FUENTE DE LA IMAGEN: http://www.facebook.com/group.php?gid=131006826914

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